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Quanti (troppi!) pensieri in attesa di te,
inattesi, anche?
Tolgono il sonno per la troppa vita
e rimane la paura
perché domani ci sarà sabbia nelle mani
e questo correre renderà zoppo il mio incedere.
Solo nell'incavo del tuo corpo riposo.
E comprendo ora che non è questione di riempire,
né di non cadere
o di rispondere o trovare tutto col giusto anticipo,
ma che la gobba del mio naso diviene perfetta là dove trova quella curva lì sotto la tua spalla,
che il piacere di sfiorarti diviene piacere di essere sfiorata
che là, tra le gambe, un piacere riveste di piacere altro piacere in un avvolgente rimando di specchi.
E non ci sono più vuoti, attese, sospensioni cadute e zoppie.
Ma solo il dolce frangersi di onde irregolari sulla battigia
